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    日头偏西，院子里的暑气还没散。

    钱秀莲躺在藤椅上。

    手里的蒲扇摇得极慢。

    一下。

    又一下。

    王建民在她跟前转了三圈，像头蒙了眼的驴。

    “脚底板长钉子了？”

    钱秀莲眼皮没抬，声音不响，却把王建民钉在了原地。

    王建民搓了搓手。

    满手的茧子，指甲缝里还有洗不净的腌萝卜味。

    “妈。”

    这一声，虚得像蚊子哼。
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